Мне всегда всего мало. Я любил - мне казалось этого недостаточно, и я любил еще сильнее. Меня любили - мне было мало, я ревновал, я боялся, что человека у меня украдут - украли. Я предавал, но всегда боялся того, что меня тоже предадут - и предали ведь, но я жив, выжил, ничего в мире не изменилось, изменился только я сам. Я влюблялся - и мне было насрать знает ли человек о моей влюбленности, я наслаждался своими безумными эмоциями. Я ненавидел - меня ненавидели в ответ, но я ненавидел сильнее. Я презирал, смеялся людям прямо в лицо - они плевали мне в душу.
Я отталкивал, не принимал помощь - и мне прекратили ее предлагать. Я испытывал отвращение к чужим слабостям - забывал о своих больных местах. И когда я оказывался один на один со своей бездной, то боялся подходить к ее краю, потому что знал, что если у меня закружится голова - рядом никого нет, некому ловить, хватать, держать меня, бороться за меня, за … нас?
И теперь мне интересно - кого все это время я обманывал и предавал? Их? Или себя?