Весь день в голове толпились мысли. Я точно знала, о чем хочу написать. Это были такие не связанные друг с другом обрывки впечатлений. Хотела оформить абзацами. Ну да ладно. Буду писать по мере вспоминания. Например, сейчас у меня на внутренней поверхности костей черепа расцветает взгляд ( очень странная метафора)
Было сумбурно. Знаете, эти улицы с магазинчиками у пляжей? Что там только не продают - всякий хлам, но можно найти и занятные вещи. Люди как муравьи. В такой толпе я всегда очень радуюсь, что живу на последнем этаже в отдалении, а мои окна выходят на Кавказские горы. Вернусь к взгляду. Это был молодой джентльмен, сидящий на переднем сидении некой машины, припаркованной у самого пляжа.
ноги он спустил на землю, говорил с кем-то. Да вообще без разницы о чем и с кем он перебирал свои максималистские думы. И кто он сам тоже плевать. Все дело в его глазах. И в общем впечатлении от лица. Темно ещё не было. Подобные промежутки времени я называю неопределенными. Господи. Какие же у него были глаза - чисто-голубые, как рассветное небо, выляпанное в молоке. Нос, брови, губы - не помню. Но русые волосы, крупными кудрями, спадающими на лоб ( некоторые из них были забраны за ухо, другие - свободолюбиво придавали лицу поэтический оттенок романтизма ), - я слишком уж хорошо сохранила в своей памяти. Великая сила человеческой естественной красоты. Я люблю красоту во всех её проявлениях. Люблю слушать Интерпол и думать думать думать о красоте.
Здесь очень крупные стрекозы. Их бесконечно много - людям напоминают саранчу. Они кружат низко над головами жужжа словно маленькие вертолёты. Днём их только слышно, но как только солнце исчезает - вот они.
Я в последнее время часто пишу записи. Давно так не было. Я всегда писала часто и писала много, а потом как-то многое перестало иметь какое-либо значение. Мне кажется, что я изменилась. А ещё мне кажется, что это естественный эволюционный процесс ( все, что угодно, лишь бы не стояние на месте. )
Меня гложет одиночество. Всегда хотела оказаться одной - и вот я одна. Одна в этом здоровенном современном номере. Сплю со светом. Даже телевизор ставлю почти беззвучно и на таймер. Одиночества слишком много. Мысли как эти стрекозы - саранча. Чего-то боюсь. Не темноты. Но кажется смерти. Почему-то я каждый день думаю о смерти. О том, что могу умереть в любой момент. Хотела бы я любить кого-то так же сильно, как я боюсь смерти.
Вы читали 'возлюбленный смерти'? Наверное, нет. Мне было 14-15, когда я прочитала. Впечатления неизгладимые. Кратко: там про мальчика, который не умрет, какой бы он болезнью ни страдал и тд. Потому что смерть его любит, она его выбрала, поэтому он вечно ходит по лезвию, играется - любится с мальчишкой, больным каким-то неизлечимым и очень заразным недугом. Концовка открытая. Лично я думаю, что второй мальчик умер, а первый так никогда и не вернулся к нему, хотя и пообещал.
Поскорей бы встало солнце.
Было сумбурно. Знаете, эти улицы с магазинчиками у пляжей? Что там только не продают - всякий хлам, но можно найти и занятные вещи. Люди как муравьи. В такой толпе я всегда очень радуюсь, что живу на последнем этаже в отдалении, а мои окна выходят на Кавказские горы. Вернусь к взгляду. Это был молодой джентльмен, сидящий на переднем сидении некой машины, припаркованной у самого пляжа.
ноги он спустил на землю, говорил с кем-то. Да вообще без разницы о чем и с кем он перебирал свои максималистские думы. И кто он сам тоже плевать. Все дело в его глазах. И в общем впечатлении от лица. Темно ещё не было. Подобные промежутки времени я называю неопределенными. Господи. Какие же у него были глаза - чисто-голубые, как рассветное небо, выляпанное в молоке. Нос, брови, губы - не помню. Но русые волосы, крупными кудрями, спадающими на лоб ( некоторые из них были забраны за ухо, другие - свободолюбиво придавали лицу поэтический оттенок романтизма ), - я слишком уж хорошо сохранила в своей памяти. Великая сила человеческой естественной красоты. Я люблю красоту во всех её проявлениях. Люблю слушать Интерпол и думать думать думать о красоте.
Здесь очень крупные стрекозы. Их бесконечно много - людям напоминают саранчу. Они кружат низко над головами жужжа словно маленькие вертолёты. Днём их только слышно, но как только солнце исчезает - вот они.
Я в последнее время часто пишу записи. Давно так не было. Я всегда писала часто и писала много, а потом как-то многое перестало иметь какое-либо значение. Мне кажется, что я изменилась. А ещё мне кажется, что это естественный эволюционный процесс ( все, что угодно, лишь бы не стояние на месте. )
Меня гложет одиночество. Всегда хотела оказаться одной - и вот я одна. Одна в этом здоровенном современном номере. Сплю со светом. Даже телевизор ставлю почти беззвучно и на таймер. Одиночества слишком много. Мысли как эти стрекозы - саранча. Чего-то боюсь. Не темноты. Но кажется смерти. Почему-то я каждый день думаю о смерти. О том, что могу умереть в любой момент. Хотела бы я любить кого-то так же сильно, как я боюсь смерти.
Вы читали 'возлюбленный смерти'? Наверное, нет. Мне было 14-15, когда я прочитала. Впечатления неизгладимые. Кратко: там про мальчика, который не умрет, какой бы он болезнью ни страдал и тд. Потому что смерть его любит, она его выбрала, поэтому он вечно ходит по лезвию, играется - любится с мальчишкой, больным каким-то неизлечимым и очень заразным недугом. Концовка открытая. Лично я думаю, что второй мальчик умер, а первый так никогда и не вернулся к нему, хотя и пообещал.
Поскорей бы встало солнце.
0
