У меня в груди что-то растет, оно душит меня изнутри. Мне снятся сны, но кажется, что все это взаправду. Иногда я просыпаюсь и пытаюсь успокоить себя, что это сон, а потом понимаю - нет, явь. Я живу в этом ледяном котле, из которого сегодня прогнал последних. Я должен сам жариться в своем персональном холодном аду, делающим меня счастливым настолько, чтобы я продолжал любить жизнь.
Я тебя разлюбил, вчера весь день вглядывался в твой уставший от бессонных ночей профиль и ничего, ничего во мне не дергается, не дрожит, только что-то растет из сердца и душит меня.
В своем маленьком мире я покупаю билеты в театр, слушаю Интерпол, читаю Сартра в метро и жду весну.

Не знаю, как точно охарактеризовать это ощущение, когда тебе приснился до невозможности странный и увлекательный сон, поражающий чувствами, которые ты испытываешь в самом сне, но в особенности, когда просыпаешься. И ты ходишь весь день, стараясь точно вспомнить содержание, но память играет с тобой злую шутку, воспроизводя лишь незначительные детали, обрывки, случайные крошки и то самое болезненное чувство.
Это чувство, словно побочный эффект в фармакологии.
И что странно, ты испытываешь его только когда думаешь о своем сне и чем больше времени проходит с пробуждения, тем чувство-ощущение все прозрачнее. В итоге оно совсем исчезает.